When you laugh, it’s true. When you cry, you understand.
Aus dem neunwöchigen Trainingskorsett quillt gelegentlich ein wenig Zeit heraus, die auf keinen Fall durch eine entspannte Mahlzeit, Schlaf oder gar Muße ausgefüllt werden darf! Vielmehr durch weitere, vor den Augen verschwimmende Bollywoodfilme mit Anwesenheitspflicht. Die Filmlänge dieser Produktionen entspricht bekanntlich nicht den westlichen Konventionen. Wenn nach gut zwei Stunden das Wort „Intermission“ auf der Leinwand erscheint, hat man einen ungefähren Begriff davon, wie lange die Zwangsunterhaltung noch andauern wird. Vorausgesetzt, Bikram hängt nicht noch, wie zuletzt geschehen, einen halbstündigen Sermon hinten dran. Alle Vorträge scheinen übrigens auf ganz natürliche Weise unter der rhetorischen Feststellung „What is God, what is Spiritualism“ zu laufen. Wieder einmal war zu erfahren, dass es wahrhaftig nicht mehr ums Zuhören ging — selbst die Strebsamsten sind um zwei Uhr morgens über diese Fertigkeit hinaus –, sondern um das nackte Erdulden. Und wieder haben wir einen neuen Meilenstein der Erkenntnis erreicht: Es gibt Dinge, die kann man nicht ändern. Wenn die Sache mit Jodhaa und Akbar vier Stunden braucht, dann braucht die Sache mit Jodhaa und Akbar eben vier Stunden.
Dass sich auch westliches Lehrpersonal auf indisches Zeitgefühl umstellen kann, stellte diese Woche Joel aus Philadelphia unter Beweis, einer der dienstältesten Yogalehrer, der in den Sechzigern spirituell wurde und Schriftzüge wie „Hare Krishna“ auf dem T-Shirt trägt. Eines Nachmittags putschte er den ganzen Saal zu einer Endlosschleife In-die-Hände-Klatschens-und-Hare-Krishna-Hare-Rama-Aufsagens auf. In ihrem Furor sprangen Dutzende von Yogis auf die Bühne und tanzten Polka. Dies wurde von Lieselotte mit ihrer Fotokamera live mitgeschnitten, und beim späteren Sichten des Filmmaterials kamen wir überein, dass uns diese Szenen, sollten sie jemals an die Öffentlichkeit gelangen, endgültig diskreditieren würden.
Flora, die zwergenwüchsige Massagefrau mit Silbergebiss und improvisierter Werkbank neben umgekipten Eimern am Strand, zieht von einem Hotelgast zum nächsten und singt wie ein Vogel: „Massage? Massage?“ Auch Bikram versteht sich als Barde. Sein Gesicht ziert mehrere CDs. Nach seinen Klassen verweilen wir auf unseren Mattern, um uns mit einem weiteren der offenkundig selbstkomponierten Stücke lautstark beschallen zu lassen. Bikrams mit synthetischen Klängen unterlegte Lieder enthalten die zyklisch wiederkehrenden Vokabeln „Love“, „Ocean“ und „Moon“, und zerfasern am Ende träumerisch im Nichts. Aus Pietätsgründen darf vorher der Yogaraum nicht verlassen werden. Der Verfasser zeigt sich selbst immer wieder begeistert von der musikalischen Qualität sowie der Komplexität der Rhythmen. Über diese Narretei zu lachen, sollte jedoch vermieden werden.
Kniefrakturen heilen wie durch Zauberhand. Heulkrämpfe spülen Kindheitstraumata an die Oberfläche und legen Chakren frei. Noch am Ende der siebsten Woche liefen Dutzende aus Bikrams Yogaklasse, um sich in die blauen Eimer zu übergeben und sich mit bunten Elektrolyt-Getränken versorgen zu lassen. Das Allerwundersamste aber trug sich Mitte dieser Woche zu. Niemand hätte mehr damit gerechnet. Am Mittwochmorgen, beim Hinaustreten aus der Yogahalle, klatschte er in dicken Tropfen aus einem verhangenen Himmel zu Boden. Die Palmen, die gelben Plastikblumen, die lilafarbenen Blüten jubilierten und sangen Raindrops Keep Falling On My Head. Sogleich verbreitete sich das Gerücht, dass es die ganze Woche regnen werde. Feucht der Sand, öd und leer das Meer. Aber die eigens durch die marmorne Lobby ausgelegten, rutschfesten Teppichläufer waren am nächsten Tag schon wieder verschwunden, und der Himmel leuchtete wie eh und je.
Unterwegs nach Acapulco liegt am Straßenrand ein brauner Hundekadaver. Bei den Klippenspringern vor dem legendären Hotel „La Perla“ aber wimmelt es von Leben. Ringsum den Parkplatz drängen sich Touristenbusse und die allgegenwärtigen weißblauen VW-Käfer-Taxis. Verzerrte Musik schallt aus einem der angrenzenden Etablissements. Bunte Leuchtbänder zieren die Bäume, und an kleinen Klapptischen werden leuchtende Kugelfische aus Gummi verkauft. Das stündliche Spektakel ist schnell vorbei; erst klettern die Männer, darunter einige sichtlich unter achtzehn, hinauf oder von oben herunter auf die verschiedenen Startblocks im Felsen, ein bisschen Armwedeln, ein bisschen in die Menge winken, ein bisschen Herumstehen, und hü-hüpf, schon sind alle Klippenspringer sehr beeindruckend in die Wellen gesprungen, und zum Fotoshooting und Klingelbeutelaufhalten zurück auf der Aussichtsplattform. Man muss sagen, es hat was. Von Mutprobe im Freibad, gepaart mit Straßenprostitution.
Die Stadt Acapulco hat ein rudimentäres altes Zentrum, zersetzt von chaotischem Verkehr, amerikansichen Fastfoodketten, wuchtigen Schaumparty-Strandbars, Nachtklubs und einer Unzahl Märkten. Eine weiß verschnörkelte Pferdekutsche lädt zu einer romantischen Fahrt durch die Straßen und Gassen ein. Das Pferd trägt einen lila Luftballon auf dem Kopf.
No Comments
Be the first to comment!